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läßt, bis ſie von ſelber abgeht. Aber wenn 
die Alten beiſammen waren (und heutzutage 
leben noch ein paar derer) und ſich des 
Abends auf der Bank vor der Haustür vom 
Beſten erzählten, was ſie im Leben gehabt und 
gehört, dann ſagen ſie nur vom Caspar Daniel 
Schweighauſer. Wenn er hereintrat in die 
Schule des Morgens, um 6 im Sommer, und 
um 8 im Winter, in ſeinem ſchwarzen Sammt⸗ 
käpplein und der ſchneeweißen Halsbinde, die 
die Schulmeiſterin im apparten Schubfach für 
ihren Eheherrn aufhob, in der langen Weſte, 
die bis über die Hüften ging und dem langen 
ſchwarzen Rock, der bis an die aufgeſtülpten, 
friſch geſalbten Stiefeln reichte, da ſtanden die 
Büblein und Mägdlein alle von ſelber auf und 
brauchte ſie's niemand zu heißen. Denn die 
ganze Geſtalt und das ehrwürdige Haupt ſagten 
nichts anders als „Aufſtehen“. Und wenn er 
dann das ſchwarze Sammetkäpplein abzog und die 
Hände ſo brünſtig faltete, als wollte er ſich und 
ſeine ganze Schule ganz und gar in des treuen Gottes 
Hut und Gefangenſchaft legen und in tiefem Baſſe 
anfing: „Das wallte Gott der Vater, der Sohn 
und der heilige Geiſt“, da kam's über die 
Scholaren, wie wenn einer aus einer andern,