Goldne Früchte ſeh' ich glühen, 
Winkend zwiſchen dunklem Laub, 
Und die Blumen, die dort blühen, 
Werden keines Winters Raub. 
Dort erblick' ich ſchöne Hügel, 
Ewig jung und ewig grün; 
Hätt' ich Schwingen, hätt' ich Flügel, — 
O, wie gern zög' ich dahin! 
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Schiller.